Sous la musique de la pluie, la rime coule de source,

s’égoutte mot à mot, dans la bouche du poète

Nous y buvons le verbe dans le calice du jour

Nous y noyons nos larmes dans les draps de la nuit

Nous avons avec la pluie

Ces regrets de l’ombre

Qui déjà nous ramènent

Aubord de nous-mêmes

Dans son jeu maladroit

S’était logée mon âme de mère

Son violon n’était pas un diamant vert

Un simple instrument de pauvre

Cadeau d’une mamie ployant sous tant d’hivers.

Mais elle abandonna la musique

Vendit cet instrument si critique

Pour moi une nouvelle tragique

Je croyais en cette chance

Qui me fut donnée

D’avoir une une petite fille musicienne

Oh rêve mort-né

Les pizzicatos résonneront longtemps encore

Dans ma mémoire

Ce soir je me sens en parfait accord

Avec mon désespoir.