Tout ne va pas, dans ce bas monde

Toujours au gré de nos désirs

Et bien souvent un ver immonde

Se glisse aux coeurs de nos plaisirs.

Alors nous faisons bouche amère

Nous nous plaignons de notre sort

Et toujours notre dépit éphémère

Trouve des charmes à la mort

 L’homme est étrange créature

Si sottement il se conduit

Que, pour un peu de pourriture

Il jette au loin le meilleur fruit.

L’homme se tourmente de chimères

Il court après ce qui n’est pas

Il est la cause de ses misères

Puis lâchement redoute le trépas.

Nous avons cent raisons pour rire

Contre une, à peine, pour pleurer

Sachons donc le voir et le dire

Et cessons enfin de tant soupirer.