Le bonheur est mélancolique

Le cri des plus joyeux oiseaux

Paraît lointain comme de l’eau

Où se noierait une musique

A l’oeil qui s’en repaît longtemps

La couleur des fleurs est moins fraîche

L’herbe a parfois l’air d’être sèche

Sur le sein même du printemps

L’allégresse comme un mensonge

Hausse sa note d’un degré

Et l’angoisse au coeur se prolonge

Sous un jour trop longtemps doré