Il passe le temps qui n’efface rien

Il s’écoule entre les doigts

Laissant quelques traces bleues

Comme le suc des fleurs meurtries

Dans nos mains qui se referment

Il passe le temps empreint de la ligne

Des souvenirs, blessures internes

Pour l’âme qui n’oublie plus les images

Marquées du fer de la mémoire